Наступает момент, когда время перестаёт иметь значение...
Вот и кончилось жаркое лето. В город пришел ветер. Заметает в танце сухие палые листья, шелестит голыми ветками деревьев, свистит в проводах. Холодный ветер, резкий. Зимой, холодом пахнет. Завывает тоскливо:"Ооооссеееенннь..."
И ложится ковром желтая листва на землю, тихо шуршит под ногами. Прощальное золото - недолгий подарок Сентября. И запах у опавших листьев - не опишешь, словно дают тебе понять:"Всё. Обратного пути нет..." И тоскливо становится. Хочется отрастить себе крылья и улететь вслед за птичьими стаями.
Но не положено тебе крыльев и лишь грустно смотришь на очередной журавлиный клин, что с тихим плачем проплывает в сторону Юга.
И накатывает что-то изнутри, и рвёт на части острыми когтями. Тоска. Непонятная, не весть откуда взявшаяся. и бродишь как потеряный, чувствуя, что что-то меняется. И кричишь:"Не хочу больше! Немогу!!!" - но изменения неумолимы.
И разворачиваются за спиной незримые огромные крылья, ловя морозный встречный ветер. Вот она - радость полёта. И опадают к ногам блекло-золотистыми листьями чешуйки.
Что со мной? Опять меняюсь... И проступает постепенно из-под старой шкуры новая. Яркий блеск золотого металла, что много крепче стали.
Зачем? Зачем всё это? Мне и старая моя шкура нравилась... Но тот, внутри, не спрашивает - у него свои взгляды на этот счет. И вот уже себя не узнать. И манит ввысь холодное осеннее небо...
Нет, не судьба тебе взлететь. Человеки не летают...
На душе горько и пусто.
Осень...
И ложится ковром желтая листва на землю, тихо шуршит под ногами. Прощальное золото - недолгий подарок Сентября. И запах у опавших листьев - не опишешь, словно дают тебе понять:"Всё. Обратного пути нет..." И тоскливо становится. Хочется отрастить себе крылья и улететь вслед за птичьими стаями.
Но не положено тебе крыльев и лишь грустно смотришь на очередной журавлиный клин, что с тихим плачем проплывает в сторону Юга.
И накатывает что-то изнутри, и рвёт на части острыми когтями. Тоска. Непонятная, не весть откуда взявшаяся. и бродишь как потеряный, чувствуя, что что-то меняется. И кричишь:"Не хочу больше! Немогу!!!" - но изменения неумолимы.
И разворачиваются за спиной незримые огромные крылья, ловя морозный встречный ветер. Вот она - радость полёта. И опадают к ногам блекло-золотистыми листьями чешуйки.
Что со мной? Опять меняюсь... И проступает постепенно из-под старой шкуры новая. Яркий блеск золотого металла, что много крепче стали.
Зачем? Зачем всё это? Мне и старая моя шкура нравилась... Но тот, внутри, не спрашивает - у него свои взгляды на этот счет. И вот уже себя не узнать. И манит ввысь холодное осеннее небо...
Нет, не судьба тебе взлететь. Человеки не летают...
На душе горько и пусто.
Осень...
